Sólo las caras
carne de trazos
huesos de espacios
los igualmente distintos.
Preocupados
del por qué
y del para cuándo
con el buche lleno
sin tragar, ni digerir
exiliados bajo la piel
tomando lo dulce
de la frustración.
Sólo las caras
sombras de tinta
luces de papel
sin palabras, ni frases, ni pensamientos
Concentrados
en el cómo
y desde dónde
sin miedo masticado
ni olor a calle
encarcelados en las nubes
tomando lo dulce
de la frustración.
Dario Mastrangelo
