Bajoncito.

Van lentos, como almuerzo después de un entierro
los niños saltan de sombra en sombra, sus rodillas no crujen
Camino al bosque de troncos ocre, de pájaros que cantan al desarraigo del blues
tomados de las manos, agitados por dentro, siguen a paso aletargado.

Vacío, es todo lo que observan, ya ni el fuego aguanta esto
indiferentes como las piedras que habitan tras una cascada
las mandrágoras chillan en la oscuridad, que no deja de comerse el horizonte.
cajas de pensamientos, amontonadas en un galpón, hundido en un volcán helado
si hubiese perros, pasarían resignados, de recibir un mimo.